Le bruit des tambours résonna. Les gondoriens et les Elfes ayant déjà combattu les esclaves de Sauron par le passé savaient ce que cela annonçait.

“Ils arrivent pour vous faucher !”

D'une œillade, le roi détourna son attention de la raclure qui reçut de la main de Demenor un présent juste mais bien trop honorable pour lui : une mort rapide.

Une brume dense et pâle déferla sur les terres comme une vague macabre, annonciatrice de funestes événements. Le roi elfe serra les dents. Son pressentiment se concrétisait et pour une fois, il aurait aimé se tromper. Très vite, tout s'envoila et l'Anor se perdit derrière le manteau blanc qui les couvrait, accompagné par un froid glacial. Ce n'était pourtant pas un temps naturel et le regard du roi se rembrunit.

Tandis que Thranduil ordonnait à ses Elfes de se tenir sur leur garde, il se rapprocha quelque peu de Boromir.   “Sauron nous envoie un redoutable ennemi. Ce combat ne sera pas aussi facile que le précédent.”

Puis le silence tomba, comme une chape d'acier, ne laissant plus que le vent bruisser à leurs oreilles et c'est là que le Sinda sût. Il resserra la bride de son grand cerf blanc, lorsqu'un son inhumain, violent et cauchemardesque terrassa la lande telle une onde. Soln se cabra, comme les autres animaux, terrifié par ce son extirpé du brouillard. Thranduil sentit l'échine de la monture frissonner et il se pencha sur lui pour murmurer quelques mots elfiques à son oreille, sa main posée sur son encolure. Mais cela ne fut pas suffisant. Ainsi, ils ne pourraient combattre ensemble cette menace.

“Laissez vos montures !”

Qu'il ordonna alors que lui-même posait pied à terre. Le cerf poussa un râle avant que son maître ne murmure quelques mots à son oreille. Puis il s'écarta et l'animal partit au trot, visiblement heureux de quitter cet endroit.

“Maetho i megil dhîn !” Tenez-vous prêts !

Le brouillard sembla s'estomper un peu et chacun put retrouver une vision acceptable. C'est là qu'ils virent les silhouettes ennemies se dessiner sur une colline à quelques pas de là. Si des corsaires venaient grossir les rangs de ceux déjà présents, ils étaient accompagnés par d'autres hommes, éminemment plus sombres et menaçants. Des núménóréens noirs... lointains parents des dúnedain. La noirceur qui se dégageait de leur être était presque palpable. Plus rien en ces hommes n'était à sauver. Plus rien ne subsistait de leur humanité. Ils étaient les parfaits antagonistes des grands hommes d'Eriador et de Gondor d'aujourd'hui. Si ces derniers étaient les protecteurs de la vie en Terre du Milieu, ceux là étaient nés pour l'anéantir. Le combat serait assurément plus rude pour les Hommes aujourd'hui. Les yeux bleus du roi se froncèrent lorsqu'ils aperçurent le chef de cette horde mortelle. La magie venait de lui, cela ne faisait aucun doute. Immense, son corps avait subit de multiples altérations dans le but de le rendre plus effrayant et plus redoutable. Une abomination. Sur le visage de Thranduil naquit une moue de dégoût. Le chef des núménóréens noirs croisa le regard du roi qui, dans un élan, dégaina Ninquelotë, baissant le menton sans le quitter des yeux.

Les corsaires formaient une nouvelle ligne sombre sur l'horizon proche lorsque la voix de leur chef se fit entendre, se voulant intimidante et pleine d'assurance. Thranduil pinça ses lèves albes avant qu'un sourire de mépris ne les anime. Qu'il vienne au lieu de parler.

Un homme se rua sur le roi Elfe, hachette en main, poussant hurlement barbare. D'un mouvement sec, Silpion décrivit une courbe, lacérant le torse du présomptueux, sans lui adresser le moindre regard. Mais d'autres se jetèrent sur le roi et les lames d'argent goûtèrent leur sang impur.

Il ne perdait pourtant de vue le núménóréen qui avançait à grands pas vers lui. Aucun de ses hommes fraîchement arrivés ne prenait Thranduil pour cible. Ils savaient que le roi était la proie de leur maître et le toucher maintenant aurait été une immense bravade pour ne pas dire une erreur mortelle. Ainsi, plus aucun homme noir ne l'approcha plus. Le dernier roi des Elfes se tourna vers leur chef, prêt à en découdre avec lui. Sa colère cependant s'éveilla lorsque le monstre trucida d'un seul mouvement les Hommes et les Elfes qui se trouvaient sur son chemin. C'est alors qu'il la vit. Tauriel se rua sur le  núménóréens, s'interposant entre lui et son roi. Son cœur fit un bond.

“Tauriel ! Baw !” Tauriel, non !

Eut-il à peine le temps de crier mais c'était déjà trop tard. La créature immonde se débarrassa d'elle sans la moindre considération, essuyant d'un revers la moindre bravade. Les flammes d'ire se répandirent dans son être. Cette abomination paierait cher pour cet affront.

Dédééééé:

Le núménóréen noir se dressa devant lui, épée en main. Il n'attendit pas une seconde et l'arme fendit l'air pour s'abattre sur le roi. Le roi Elfe pencha le haut de son corps vers l'arrière, tenant un instant dans un équilibre parfait avant se redresser, sa lame d'argent sifflant dans un tintement flûté en tailladant la poitrine du serviteur de Sauron. Il ne parvint pourtant qu'à rayer son armure tout au plus. La battre ne serait pas une tâche facile mais cela ne l'effrayait pas. Rien dans une bataille ne l'était.

Silpion et Ninquelotë frappaient sans cesse, se heurtant à leur adversaire, cette énorme épée dentelée qui, une fois plantée dans un corps, devait tout arracher d'un seul mouvement. La différence de taille était significative et pourtant rien n'aurait sût briser l'argent elfique qui les constituait, pas même la plus effroyable volonté de cette terre.

Dans cette danse de coups qu'ils échangeaient inlassablement, Thranduil analysait l'être sans âme. Dans ses yeux d'un bleu mortel brûlait une fureur inhumaine, alimentée sans doute par son, maître. Ses coups étaient des coups de marteau et le Sinda savait qu'il devait éviter chacun d'entre eux. La bête frappa fort et Thranduil dût retenir le coup de ses deux mains. Son visage se tenait presque tout contre celui du serviteur du Mal. Son haleine effleurait le visage du roi et était tout bonnement immonde. Une puanteur cadavérique s'échappait de sa bouche rongée par le froid et la mort.

“Tu ne peux pas m'atteindre et tu ne verras pas même la couleur de mon sang. Misérable créature. Je marcherai bientôt sur ton corps et sur ceux des tiens.”

Le regard du roi de Mirkwood s'endurcit davantage. Une épreuve de force opposant les deux belligérants. Très vite, le monarque sut qu'il ne tiendrait pas longtemps dans une telle position car son ennemi possédait une force supérieure à la sienne. Ainsi, il devait se dégager de cette lutte au plus vite. Poussant un cri rageur, Thranduil fit glisser Silpion entre les dents cruelles de l'acier de la bête, mettant fin à ce duel. Puis dans un mouvement si vif que l'autre n'eut pas de contrer, le bout de Ninquelotë remonta à la verticale tailladant le visage du núménóréen, lui offrant une balafre qui traversait sa face, passant entre ses yeux sinistres.

Le monstre fut comme pris d'une rage subite et dans un élan qu'il accompagna d'un hurlement terrible, son épée s'abattit sur le roi. Ce dernier effectua un vif mouvement de recul mais ce ne fut pas suffisant. La pointe de l'arme toucha son bras. Le choc fut si violent que l'armure se brisa. L'acier fut retenu par l'armure mais il était tout de même parvenu à toucher la chair du souverain qui fut violemment repoussé en arrière. La douleur était cuisante mais Thranduil se redressa. Son bras manquait maintenant de force et le sang ruisselait le long de son bras, gouttant au bout de ses doigts jusqu'à Ninquelotë. Avec une difficulté qu'il peina à masquer, il rangea Ninquelotë. Silpion tourna dans sa main valide, prête pour l'affrontement. Le visage du núménóréen était -davantage- déformé par un immonde sourire sadique tandis qu'il regardait le roi, tête inclinée.

Le fils d'Oropher planta son regard dans le sien, plus acéré que jamais, lèvres pincées derrière un sourire mauvais alors qu'une goûte noire perlait le long de la face du monstre.

“Je vois la couleur de ton sang.”

Et l'autre perdit soudain son sourire et l'Elfe se remit en garde.

La douleur le traversait mais il l'ignorait. Il en avait déjà connu de semblables par le passé et même si cela était rare, il se souvenait de chaque épine. Le sang coulait encore de sa blessure et pour ce qu'il pouvait en juger, elle n'était pas anodine. Cela ne l'empêcherait pas de continuer le combat à court terme, cependant, l'adversaire qui lui faisait face était plus fort que lui. Il devait trouver une parade pour s'en débarrasser ou tout du moins lui échapper, à défaut de pouvoir lui trancher la gorge.

Leurs épées se heurtaient. Le roi Elfe était particulièrement attentif aux moindres mouvements du núménóréen noir pour mieux les appréhender et éviter ses coups. Chacun d'entre eux étaient semblables à des coups de marteau et le prochain contact, il le savait, risquait de lui être fatal. Il tourna sur lui-même, la lame dentelée et maudite passant à un cheveu de sa gorge pâle. Son bras valide harcelait le belligérant, répondant à ses agressions avec une hargne similaire. Au fond de lui, Thranduil enrageait contre le monstre et cette maudite engeance qui s'extirpait sans cesse du ventre replet du Mordor. Le mal n'en finirait-il jamais de pondre des abominations ? Leur combat prendait-il fin un jour ? Jusqu'à son dernier souffle il se tiendrait entre lui et son peuple.

La danse macabre des épées dont les lames crissaient l'une contre l'autre semblait ne jamais prendre fin. Pourtant, ce qui devait arriver arriva. Le núménóréen noir eut le dessus. Il frappa fort de sa main droite, percutant au torse l'armure de l'Elfe qui fut projeté en arrière, Silpion lui étant arrachée de la main. Au contact du sol, il serra les dents, son bras semblant se déchirer une nouvelle fois. Il n'eut pas le temps de se lever que devant lui, l'ombre le surplomba, faisant soudain naître un froid glacial dans son être. Il se pencha puis saisit le roi à la gorge, le soulevant, ses pieds touchant à peine le sol neigeux. Le contact de la main du monstre contre sa peau le brûlait littéralement.
Le roi affronta le regard bestial et sans vie de l'abjection dont il avait balafré l’œil quelques instants auparavant. Il tenta de se défaire de sa poigne à la force insondable mais rien ne suffit. L'autre leva son arme, un sourire maléfique déformant sa face sinistre. Il allait le tuer. Un sentiment terrible l'oppressa soudain, un frisson de peur remontant subitement le long de son échine. Ce n'était pas possible. Sa vie ne pouvait s'arrêter là, de cette façon... Son esprit refusait de se soumettre à cette simple idée. Pourtant, pendant un instant seulement, ses yeux, grands ouverts, ne voyaient plus le suppôt de Sauron. Un voile était descendu sur ses yeux cérulés, lui offrant une vision de douceur infinie. Il voyait les rivages blancs dont on lui avait tant parlé lorsqu'il était enfant, lorsqu'il côtoyait encore les Noldor. A ses pieds, des vagues timides s'échouaient sur le sable ivoirin et lorsqu'il se retourna, il la vit... Evranï portait une longue robe blanche avec laquelle le vent jouait, portant avec lui les douces effluves de son parfum. Plus belle et plus rayonnante que jamais, elle lui offrit un sourire emprunt d'un bonheur sans limite, celui de le revoir. Puis il se fana doucement, libérant de ses grands yeux verts une tristesse et une inquiétude insondables.

“Goheno den...” Pardonne-lui...

Le Sinda fronça son regard, ne comprenant pas ces mots. Il tenta d'approcher d'elle de lui parler, mais le voile se déchira et il retrouva face à lui la bête qu'il avait laissé dans son combat. Une haine sans commune mesure irradia son corps à lui en brûler les yeux. Il ne mourrait pas aujourd'hui. Il ne laisserait pas son peuple et son fils affronter seuls la menace qui grondait en Terre du Milieu. L'air commençait à lui manquer et son cœur pulsait dans ses tempes à l'en assourdir. Il entendit soudain un cor résonner, traversant la plaine, saisissant les ennemis qui se figèrent un instant, les yeux tournés vers l'origine de ce son. Thranduil le reconnut sans le moindre effort. Brand, souverain de Dale, allié des Elfes et du Gondor, chargeait les troupes ennemies. Le damné tourna sa tête glaciale et décharnée vers l'horizon, immobilisant sa main, et grimaça avant de retourner son attention sur le Sinda. Ce dernier crispa sa mâchoire. Puisque de son bras valide il était désarmé, le roi se servi de celui qui était blessé et dont le sang se répandait encore sur la neige blanche. Dans un élan vif dont il ignora le supplice, il saisit Ninquelotë et planta la lame dans l'articulation de l'épaule du núménóréen. Surpris, le sorcier le jeta à terre de colère.

“L’âge des elfes est terminé. Meurs fils d’Ilúvatar.”

“Tu n'es pas digne de prononcer ce nom !”

Cracha-t-il avec rage et tandis que le monstre allait le frapper une dernière fois, un cavalier bondit soudain. L'archer voulut frapper le chef de cette horde maléfique mais l'animal et son cavalier furent abattu sans réserve, leurs corps sans vie s'échouant aux pieds de Thranduil.

Les dés de la fin !:

Le visage mortel du bardide ensanglanté près du roi elfe était vidé de son âme immortelle. Poussant sur ses talons, Thranduil attrapa Silpion et rangea Ninquelotë au fourreau. En hâte, il se releva, le monstre fonçant sur lui, sans doute trop agacé que l'Elfe puisse encore respirer. Tout se passa en à peine quelques secondes. Alors que Thranduil allait lever son bras pour se protéger d'une ultime attaque, lorsqu'il entendit le son vibrant de pas derrière lui. Un léger sourire ourla ses lèvres. Sûr de lui, le núménóréen fonça sur sa cible en poussant un cri monstrueux et le roi ne bougea pas d'un pouce. Silpion décrivit une courbe, le roi la plaçant contre sa poitrine, libérant le chemin à une ombre qui fonçait sur eux. Soln surgit de derrière son maître. Lancé à pleine vitesse, l'animal frôla le roi dans un mouvement parfaitement calculé. Baissant la tête, les bois en avant, il chargea le núménóréen qui n'eut pas le temps de réagir. Le monstre fut littéralement balayé, projeté à plusieurs mètres en arrière.

Soln revint vers son maître, la tête droite, ses nasaux soufflant furieusement. Lui aussi avait toujours eu son orgueil... Le Sinda flatta sa tête aussi blanche que la neige, lui susurrant quelques mots en elfiques. Mais il le savait, le sorcier ne serait pas vaincu aussi facilement. Pour se débarrasser de lui, il fallait le priver de ses hommes. Son bras, lacéré, lui faisait un mal atroce et ce n'était pas son unique blessure. Mais le moment de se lamenter n'était pas venu. Enfourchant le majestueux cerf pâle, il donna une légère impulsion des talons sur le flanc de l'animal qui partie au galop, sachant exactement ce qu'il devait faire. Il mena son maître sur les corsaires et de l'estoc et de la taille, il mit fin à leur vie, libérant certains de ses elfes mais également des gondoriens. Il croisa Boromir et Demenor lorsqu'ils achevaient leurs adversaires, aperçut Eraën et Tauriel se débarrasser des leurs. Un ours énorme passa près de lui, attrapant au vol un corsaire qui poussait des cris suraigus de terreur. Trois núménóréen passèrent sur le fil de son épée d'argent et de nombreux corsaires ne parvinrent lui échapper. Bien qu'il s'était ragaillardi, il agissait surtout dans l'urgence car face à leur chef, leurs forces seraient insuffisantes.

Les flammes brasillaient, délivrant leur douce chaleur et leur lumière dorée sur les alentours du village béornide. La musique chantait au cœur du village mais l'Elfe s'était un peu éloigné, le regard perdu sur la lande herbeuse baignée par la lueur de la lune. Tant de sang avait coulé... Tant d'Elfes avaient périt. Et pour quoi ? Cette bataille, ils l'avaient remportée au prix le plus cher et le roi se demanda plusieurs fois s'il avait pris la bonne décision, surtout lorsqu'il avait lui aussi donné les soins à ses hommes, agonisants.
Il se souvint douloureusement de l'un d'eux. Ninmeth s'était interposé devant la fuite du núménóréen noir et il lui avait tranché les deux jambes. Thranduil avait posé sa main sur sa poitrine et l'Elfe la lui avait attrapé pour la serrer ente ses doigts, la voix tremblante. Avant de lui couper les jambes, la bête avait tué son épouse, qui elle aussi lui avait barré la route. Alors il ne voulait plus rester. Tout ce qu'il souhaitait c'était de rejoindre les cavernes de Mandos puis la lumière des Valar, pour enfin revoir celle qu'il aimait le plus dans ce monde gris et terne. Quelles raisons le pousseraient maintenant à rester ? On avait emporté son cœur, on avait arraché ses jambes et de la même façon, son désir de vivre. Alors son roi lui avait sourit, bénissant son départ. Nimeth partit la seconde qui suivit, libéré de la peine et de la souffrance. Pendant un instant, Thranduil avait regardé son visage éteint. Pendant un instant, il l'avait envié. Pendant un instant seulement... y penser davantage était d'un cruel égoïsme qu'il se refusait fermement. Dans sa vie, il n'y avait pas de place pour ces esquisses de l'esprit.

Ainsi avait-il visité chacun de ses hommes et de ses femmes, s'informant sur leur état de santé par réelle inquiétude mais également pour mieux évaluer le temps nécessaire jusqu'au voyage de retour. Beorn leur avait assuré que lui et les siens leur prêteraient des chevaux si le besoin s'en ferait ressentir ; une offre généreuse qui fut accueillie avec gratitude, bien que le roi espérait se passer de leur aide car les Elfes de la Forêt Noire aime leur indépendance et surtout, ne pas avoir de dette. Les bels-gens étaient légers et leur monture pourrait supporter deux personnes sans difficulté.

Le Sinda ferma les yeux, chassant ces souvenirs. Lorsqu'il les rouvrit, une jeune femme se tenait devant lui, une mortelle appartenant au peuple de Beorn. Timidement elle s'inclina, tenant entre ses mains un plateau rempli de gâteaux au miel. Des pâtisseries délicieuses qui faisaient la renommée des siens. Il n'avait pas faim mais elle semblait ravie de lui offrir ce qu'elle pensait être un réconfort. Allons donc... un núménóréen noir sorcier presque invincible n'était pas parvenu à le tuer aujourd'hui alors un geste de gentillesse n'allait certainement pas le foudroyer non plus. Il tendit son bras sain vers le plat pour se servir et la remercia d'un bref mouvement de tête. L'oiselle lui sourit avant de s'esbigner, les joues empourprées. Il se retrouva avec un gâteau dans la main et se sentait malade à la simple idée de le mettre dans sa bouche. Lorsque Boromir vint à lui pour partir vers les geôles, il offrit la pâtisserie à l'un des hommes qui gardait l'entrée de la prison de fortune. Au moins, lui sembla ravi. Le fils de Denethor s'enquit de l'état de son bras, bandé sous sa tunique. La blessure était sévère et Thranduil, ne pouvant plus s'en servir pour l'instant, le gardait replié devant sa poitrine. Même s'il n'en laissait rien paraître son tourment avait été insupportable. À défaut d'être débarrassé de cette injure, au moins la douleur s'était un peu effacée. Il lui faudrait un temps certain avant de pouvoir à nouveau en retrouver l'usage plein et entier. Edhelwen avait dû beaucoup insister pour le soigner puis il avait fini par se résigner. Résister davantage aurait été de la bêtise, d'autant plus qu'il avait été très affaibli. Difficile dans ce genre de condition d'être à même de soigner les autres.

Le sang qui coulait de la bouche du corsaire et son apparente douleur n'évoqua pas même l'idée lointaine d'un semblant de compassion dans le cœur glacial du roi Elfe. Aurait-il pu pleurer toute l'eau contenue dans la mer Belgaer qu'il n'aurait pas même eu le moindre hoquet de sympathie. Les informations qui leur furent données parvinrent pourtant à assombrir ses pensées. Tous deux convinrent de garder ces informations pour eux pour cette soirée, à l'exception de leur plus proches hommes car il était inutile de faire peser un poids de plus sur leurs épaules. Après tout, celles du roi étaient là pour cela.

Revenus sur la place centrale du village, Boromir se tourna légèrement vers le monarque. “Roi Thranduil, me feriez-vous l'insigne honneur d'accepter de goûter à la bière béornide en ma compagnie ?” Une étrange requête qui fut accueillie par un léger mouvement de tête latéral de la part du roi elfique. Son visage demeura pourtant impassible et sa réponse ne tarda pas plus longtemps. “Ce serait un plaisir seigneur Boromir.” Même s'il doutait que le roi fut entièrement honnête, il le remercia d'un mouvement de tête respectueux accompagné d'un sourire. Tous deux savaient que se montrer à l'endroit où festoyaient leurs hommes ferait grande impression. Et ce fut le cas car des hourras et des choppes levées les accueillirent. Sous la lumière des chandelles, l'ambiance légère y régnant était accompagnée par le son dansant de la musique des instruments à corde. Des soldats étaient déjà presque ivres morts et peinaient à tenir debout ou même assis... Tout -ou presque- ceux qui pouvaient se déplacer avaient fait l'effort de venir. Cela dit, on fit place au roi Elfe lorsqu'il évolua dans ce décor où son maintient détonnait parfaitement malgré son bras blessé qu'il maintenait toujours contre lui. A son passage, certains hommes lissaient leurs vêtements et se redressaient naturellement comme s'ils avaient peur de faire mauvaise impression ou de le heurter. Il était inusité de voir Thranduil, fils d'Oropher, déambuler dans une taverne humaine mais lui ne semblait pas troublé le moins du monde.
Une fois arrivé à une table où siégeaient déjà plusieurs personnes, on lui tendit une chaise alors qu'on se levait pour le saluer respectueusement. Boromir prit place aux côtés du Sinda qui s'installa, puis il commanda d'une voix forte deux choppes pour les seigneurs de la Forêt Noire et du Gondor. Des cris d'approbation se firent entendre dans la salle.
Depuis que Thranduil s'était installé, il aurait juré que l'ambiance autours de la table s'était comme... refroidie.